Автор: Ирина Мокшанова
Закончатся чернила и страницы,
Но не прервется музыка тоски,
И будут из души так тихо литься
Слова, сплетаясь в странные стихи.
Мазки случайные в руке неверной,
Кисть грубая и серо полотно,
Но я пишу, хотя художник скверный,
Жизнь наблюдая в мутное окно.
Что краски – боль, унынье, слезы…
Мир яркий не нуждается в таком.
Услышать вновь мне хочется березы
Той шелест, что срубили под окном.
Мне хочется собрать в свои ладони
Ромашек белых нежных лепестки,
Дыханием согреть младенцев души,
Чьи тельца разорвали на куски.
О, мир людей! К чему ты очарован
Безумной пляской злобных эфиопов,
Так слеп, не замечаешь, замурован,
Как в склепе; едешь в бездну автостопом.
Нет в мире уж ни чуда, ни знамения,
Что может эти души оживить.
О, мог бы каждый хоть одно мгновенье
Дары Святые лишь хоть пригубить…
Колена преклонив Златою Чаше,
Устами бренными коснуться бы слегка…
Но ищем лишь распять, и участь наша
От представлений наших далека.
Из мишуры венки себе сплетая,
Из лести славу, спим уже давно,
Не замечая, как вороньи стаи
Склюют души бесценное зерно.
2007 г.
« Назад к списку
