Автор: Евгения Кошечкина
То стихи не пишутся совсем,
Иногда летают, как скворцы,
И галдят в головушке затем,
Чтоб поднять с постели, сорванцы!
Так приятно изложить слова
И спокойно, сладостно заснуть
С мыслью, что смогу я даровать
Хоть бумаге рифмы - вот где суть.
Иногда так сложно осознать
Авторство своих печальных строк
И заплакать, прочитав опять
То, чему давно уж вышел срок.
И как будто проживаешь вновь
То, что чувствовал тогда, и как любил,
И, волнуясь, вскидываешь бровь,
И смеешься: что же ты курил?
И забавы есть, и боль, и гнев,
Чувств набор богатый, мне ль не знать,
Может, не окончится посев,
Может, вечно буду сочинять?..
Были перерывы, зов молчал,
И душа металась в темноте,
Солнце вышло, голос зазвучал -
Снова пишется, и снова звон затей.
Всё забудешь, вдруг соединив
Русских слов старинных седину
И души тот ревностный порыв,
Что наполнит смыслом тишину.
« Назад к списку
